SAN CRISTÓBAL
Cae la tarde. Mayo avanza renqueando bajo un sol de fusiles agazapados
y esperanzas malheridas.
Dentro es noche a todas horas, fuera también es noche, hace ya muchos días, muchos meses que no amanece.
Entonces se escucha un grito y la noche tiembla. La luz se cuela por un resquicio entre tanto odio y el fuerte escupe, monte abajo, harapos anhelantes, cuerpos desvencijados por el hambre
y la rabia contenida.
Después la luz se agrieta de nuevo, cede el campo a la boca negra de los fusiles y ya la primavera se desangra por las faldas de Ezkaba.
La noche tiende otra vez sus brazos eternos bajo el silencio impuesto por los vencedores.
San Cristóbal: ¡cómo nos duele tu nombre en la garganta!
Hoy, al fin, te vemos derrotado, sellada tu boca para siempre.
Únicamente, desde el vientre de tus patios, nos llega un murmullo contenido y la voz de Jacinto, Fernando, Ángel, Leopoldo… aventando desde el pecho la memoria rescatada.
Koldo Pla Larramendi
Entre 1936 y 1942 los presos que morían en San Cristobal se enterraban en alguno de los 12 pueblos de la Cendea de Ansoaín.
En la primavera del año 1942, se crea el cementerio de las botellas.
En esta época, el fuerte se había convertido también en hospital y la mayoría de los presos moría de tuberculosis. Los últimos 131 presos que murieron fueron enterrados en el cementerio de las botellas.
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